Obituario

A.:L.:G.:D.:G.:A.:D.:U

Ha pasado a decorar el O.:E.:
nuestro respetado blog.

Se despide el G.:M.: y la logia sinwata.

"Nuestro intercambio comercial ha crecido más de un 600% y la inversión de la India en Chile, ha sido extraordinaria en áreas muy relevantes, así como la exportación nacional a ese país", resaltó Bachelet, quien hoy usó un traje típico de la India.

Y LA WATITA MICHELLE?
LA TIENE ARRASTRADITA O CON MONEDAS?

S.

Maria Mulata

pa motivarse pal jueves

los gaiteros de san jacinto

yo vivo en un campo alegre
en el medio de la savana
y cuando el ganado brama
canto para entretenerme

coro
yo me voy, yo me voy, yo me voy... pa campo alegre
ay si me voy pa campo alegre
pero mi amor que no se quede

en el campo adonde vivo
junto con mi compañera
ella es la que me consuela
cuando me encuentro afligido

coro

a las cinco de la mañana
salgo a regar mi cultivo
despues me la paso tranquilo
recorriendo la savana

yo quiero vivir asi...

más americanismos

No; no sabemos qué hondos desapegos llevamos con nosotros y que tal vez mal juzgamos, pues bien pueden ser desapegos impropios en los hijos solares (Apolo) pero tal vez no en nosotros, frutos del ''error'', de un sino nocturno y regalado. Quién sabe qué levedad lleva consigo ese tiempo, esa Mnemosine o temporalidad que heredamos. Y al decir tiempo se habla de vida y muerte. Vida de vigilia y recato que tal vez no produzca tumbas graves y densas, mas que se levanten apenas como saludos para reiniciar nuestra gratitud o gracia de un pasado.
Un modo propio de temporalidad es a su vez un diseño de la muerte que se asume y la muerte que va configurando el pasado. Puesto en trance en ese filo de pura temporalidad de vigilia y recato, en ese paso que acaso busque con su torpeza más la graciosa liberalidad del andar que el aplomo - otro fundamento del pie - de suerte que venimos por otro camino ya no a ser hijos de la Proeza sino nietos de ella. Así, la extensión, el andar, reconoce nuestro paso y con ello la filiación más que la genealogía, este modo de andar que tal vez lleve en sí lo extenso y no el recodo : el horizonte de una cima inalcanzable y nevada o de una pampa ilimitada sin una sola vertical o este conjunto aparentemente homogéneo, pero siempre distinto, de las selvas nunca vírgenes y de nuestros cielos, que nos son aún desconocidos, porque no conocemos nuestro mar interior, del que hablaron Oviedo y nuestro Ovalle; y de este otro inmenso mar que nace junto a nosotros como este mar que nos yace ignorado: el Pacífico. Vocación y llamado. Un mar por otro. De un mar al otro.
La estrofa con un vago fondo melancólico que puede sonar a evocación más que a admiración y con ello destila una sutil tristeza que a modo de antiguos peanes nos canta nuestra condición de hijos de América: desapegados, no solares, en el peligro, al par que en el encanto mismo de quien es regalado, aún, en la forma inusual de levantar un pasado.

¡oh desapegos que uno mismo ignora
antiguas gentes nocturnas
a quienes el peligro abre sus ofrendas
y la primera tumba inútil
donde con gracia
comenzar otro pasado!

G. Iommi. Introducción al primer poema de Amereida (pa variar)

yo también me pillo en desapegos que no me confieso

se busca

ya po lete, subete una partitura que sea

esto es cosa que sofoca

una lectura matutina del diario me escupió esto

''Uno de los pocos valores que están en alza durante esta crisis son aquellos que nos acercan a Dios, la fe y la oración. Lo anterior no es la tesis de un predicador ni de un salvador de almas. Lo dicen las últimas encuestas sobre religión y la debacle económica: según informó la revista New Scientist en su última edición, durante los periodos de depresión financiera las iglesias evangélicas de Estados Unidos aumentan en un 50% su número de feligreses. Y un reporte de la iglesia anglicana confirmó recientemente esta tendencia, cuando informó un incremento de 28% de las visitas en su sitio de plegarias por internet.
¿Por qué recurrimos tan facilmente a Dios? La capacidad del ser humano de creer en una fuerza divina ha intrigado a la ciencia desde siempre. Hasta el momento, la teoría mas aceptada es de corte antropológico. Las religiones surgen como una adaptación evolutiva que facilitó la sobrevivencia de nuestros antepasados. Una creencia compartida otorgó cohesión social a las tribus para cooperar en labores como cacería y recolección de alimentos, y así superar a otros grupos. Y esto bastó para que la idea de una divinidad permeara sociedades y generaciones.
Pero con el debate que se inició en algunos paises como Estados Unidos, cuando se enfrentaron creacionistas y darwinianos, surgieron nuevos enfoques. Hoy, la ciencia tiene una explicación que puede ser más sorprendete: la idea de Dios es un sello distintivo que viene con nuestro ADN. Se aloja en nuestra arquitectura mental. El cerebro está programado no sólo para pensar, sino también para creer en fuerzas que van más allá de lo material, de lo posible, de lo que es lógicamente comprobable''

plop
para reirse o llorar.

la tercera, tendencias. S. Urbina y S. Lira los geniales periodistas.

Grandes Existos de Juancho Polo

Juancho Polo Valencia para descargar

http://www.mediafire.com/?9zban105cui

Hay un Instante...

Hay un instante del crepúsculo
en que las cosas brillan más,
fugaz momento palpitante
de una morosa intensidad.

Se aterciopelan los ramajes,
pulen las torres su perfil,
burila un ave su silueta
sobre el plafondo de zafir.

Muda la tarde, se concentra
para el olvido de la luz,
y la penetra un don süave
de melancólica quietud,

como si el orbe recogiese
todo su bien y su beldad,
toda su fe, toda su gracia
contra la sombra que vendrá...

Mi ser florece en esa hora
de misterioso florecer;
llevo un crepúsculo en el alma,
de ensoñadora placidez;

en él revientan los renuevos
de la ilusión primaveral,
y en él me embriago con aromas
de algún jardín que hay ¡más allá!...


"Aseguran algunos que el nombre de Juancho Polo Valencia (el de Alicia adorada), con el que se le conoció siempre, le había sido puesto por asimilarlo al poeta Guillermo Valencia."

Info extraída de http://purayuca.blogspot.com/

S.

Tan breve, y tan intenso

Se pelean en mi mente

En mi mente el orgullo y el querer
se pelean
una guerra sin cuartel
donde no existe la muerte
sólo existe una mujer

Camarón de la Isla
Tarantos

El Malino

"Francisco Moscote , un campesino natural de Galán ( municipio de Riohacha, La Guajira) , nacido el 24 de abril de 1880 ondearía la bandera de la primera gran gesta de un acordeonero cuando un día, en su camino veredal entre Riohacha y Villa Martín (Machobayo) se topó con un acordeonero cuyas cualidades interpretativas, para Francisco , distaban de las limitaciones terrenales . Un espontáneo duelo entre los dos solitarios digitadores serviría para que Francisco confirmara sus sospechas : estaba ante el mismísimo diablo. La astucia del guajiro selló con gloria esta piqueria : tocó en credo al revés , el maligno buscó excusas para rehuir la contienda para desaparecerse por siempre .

La memoria oral colectiva fue tejiendo sus adaptaciones y exageraciones en esta historia en la que la magia del acordeonero vallenato supera hasta las mismas fuerzas sobrenaturales ; de la leyenda el camino al mito se hizo corto , ningún otro acordeonero alcanza la dimensión mágica de Francisco “El hombre” aunque surjan otras versiones de encuentros con el diablo encarnadas en músicos como Francisco “Pacho” Rada (que el mismo se encarnó de desmentir ) y Pedro Nolasco Martínez. Este último acordeonero nacido en El Paso , cuenta en su canción “El maligno” sobre su encuentro con un extraño ejecutante al que venció con la misma formula de Francisco Moscote . La versión de este canto reproducida por su paisano Samuelito Martínez expresa :



Eso es cosa que sofoca
De tarde o de mañanita
Eso es sofoca
De tarde o de mañanita
Me encontré con el maligno
De El Paso pa’ La Ceibita
Me encontré con el maligno
De El Paso pa’ La Ceibita
Pero na’ me ocurrirá
Que viene el Diablo a tocá
Le rezo el creo y se va
Y un padrenuestro na’ ma’

"

----------información extraída de http://abelmedina.blogspot.com/---------




ESCÚCHELO IMPERIOSAMENTE !!!


S.

acerca de blabla

Pero, respecto a la lengua en cuanto tal, hubo otro modo, realmente mítico, de considerar la palabra. Las sílabas de la palabra griega - se nos enseña - tienen una duración propia, establecida desde siempre e independiente del estado afectivo circunstancial del que habla. Una ley objetiva y propia del idioma y que le da una rigidez particular. Por ello - se explicita - en el idioma griego, antiguo, el ritmo surge de su estructura un espíritu se nos aparece y que no depende de nuestra voluntad. Las palabras - se nos dice - están regidas a manera de esfinges. Se agrupan como piedra de mosaico. Forman figuras estáticas, no puede establecerse comunicación entre ellas y nosotros, no es posible refundirlas en una unidad del sujeto. El idioma griego es una lengua de máscaras, no se asemeja a la expresión facial viva... el idioma griego es una presencia como la máscara en la tragedia griega... A esa palabra le es ajeno el pathos condicionado por el contenido que a menudo se inflitra en el discurso. Ese hablar rígido contiene el ritmo estático de ''tiempo cumplido'' algo de inmodificable que asusta pero justamente, por eso, se presenta también con carácter liberador. Ese hablar crea la realidad al nombrarla. Estas palabras pueden ser dichas con admiración. Querer declamarlas expresivamente en el sentido occidental sería disminuirlas. Lo que está presente en el verso griego es el destino mismo, es el dios y éste no debe convertirse en una oscura declaración humana. El hecho de que el verso no sólo sea idioma sino también música en sí mismo, sin que nada deba añadírsele para lograrlo, sólo puede radicar en la circunstancia de que el idioma no es únicamente ''idioma'' en el sentido habitual sino que posee además un atributo musical particular. Y por eso exige a su vez el dominio del movimiento corporal: la danza. Thesis significa bajar el pie; Arsis, subirlo. Y esas son las designaciones del pie en el verso griego. La palabra físicamente realizada. De allí la Mousiké.
Por cierto que ante la viva configuración que se funda en mytho hay quienes suponen al hombre 'arrancado' (tal sería la condición humana) del ritmo cósmico y arrojado a construir y reconstruir dede esa su 'impropiedad' la 'propiedad' de rythmos.

extracto de Introducción al Primer Poema de Amereida, Godofredo Iommi.
una donación R.

aporte

una señora me dijo un dia

'' no hay que olvidar,

que no somos seres terrenos teniendo una experiencia espiritual,

somos seres espirituales teniendo una experiencia terrenal ''.

de ahi se deducen muchas actitudes.

R

Duda

Dudo si masturbarme o rezar

Jaime Quezada
en un libro de Bertoni
en el blog de sinwata
en.. ¿y quién eris vos?
asi es el mundo moderno

Uno

Uno se mira las rodillas y los brazos todo el día, ¿qué sabe uno de uno?

Bertoni

¿Oh que será ?

Yo creo en muchas cosas que no he visto, y ustedes también, lo sé.
No se puede negar la existencia de algo palpado por mas etereo que
sea. No hace falta exhibir una prueba de decencia de aquello que es
tan verdadero. El unico gesto es creer o no.
Algunas veces hasta creer llorando.
Se trata de un tema incompleto porque le falta respuesta;
respuesta que alguno de ustedes, quizas, le pueda dar.
Es un tema en technicolor para hacer algo util del amor
Para todos nosotros, amén.

Oh, qué sera, qué sera
que anda suspirando por las alcobas,
que se oye susurrando en versos de trova,
que anda combinandonos preguntas locas,
que anda en las cabezas, anda en las bocas,
que anda ascendiendo por hartos huecos,
que estan hablando alto en la bodega,
y grita en el mercado, qué cosa es esa?
Es la naturaleza, sera, que sera,
que no tiene certeza y nunca te da,
que no tiene concepto, y nunca tendra,
que no tiene tamaño.
Oh, qué sera, qué sera
que vive en las ideas de esos amantes,
que cantan los poetas mas delirantes,
que juran los profetas emborrachados,
esta en la romeria de los mutilados,
esta en la fantasia de los infelices,
esta en el dia a dia de las meretrices,
en todos los bandidos y desvalidos,
En todos sus sentidos, sera qué sera,
que no tiene decencia y nunca tendra,
que no tiene censura y nunca tendra,
y le falta sentido.
Oh, qué sera, qué sera
que ningun aviso podra evitar,
que tampoco los presos puedan desafiar,
que todos los caminos tendran que cruzar,
donde todos los signos van a consagrar,
y todos los niñitos a investigar,
y todos los destinos van a encontrar,
y el mismo Padre eterno que nunca fue alla,
al hombre nuevamente lo bendeciran
apagando al infierno su llama final,
porque no tiene caso volver a rodar
por la falta de juicio.
Ohhh, qué sera
Ohhh, qué sera
Ohhh, qué sera
(Ohhh, qué sera)
Que jura el profeta, canta el poeta,
y estan gritando en la maqueta,
Oh, qué sera
(Ohhh, qué sera)
Que me despierta por la noche,
y me hace temblar, me hace llorar,
(Ohhh, qué sera)
Son fantasmas, son los fantasmas,
siento la puerta tocar tres veces,
Oh, qué sera
(Ohhh, qué sera)
Van suspirando por las alcobas
y susurrando versos de trova,
ponte a escuchar!
(Ohhh, qué sera)
No tiene tamaño, y es naturaleza,
anda en las bocas y en las cabezas,
(Ohhh, qué sera)
Todos los niñitos lo investigaran
y ningun aviso lo podra evitar,
(Ohhh, qué sera)
En toda campana repicara,
y el que esta dormido despertara,
(Ohhh, qué sera)
Son fantasmas, son los fantasmas,
siento la puerta tocar tres veces,
Oh qué sera!!!
(Ohhh, qué sera)
Son fantasmas, son fantasmas,
son fantasmas, son fantasmas
oigo la puerta tocar, ay, la puerta tocar
(Ohhh, qué sera)
Lo vive el bandido, el desvalido,
las meretrices, los infelices,
el reverendo y el bombero,
el presidente, el zapatero,
y las maestras y el carpintero,
la ciudadana y el extranjero,
también el juez y el farandulero,
la enfermera, el timonero,
el santero, el marxista,
el bodeguero y el masoquista
Oh, qué sera!!!

De el folletín del diablo

Látigo y flor, sangre es mi verbo,
y tragedia mi vida obscura,
vierto un errante encanto acerbo
o una hediondez de sepultura.

¡Placer de destruir creando!...
¡Tronchar un sol, parir un cerro,
e ir por la vida cultivando
un jardín con flores de hierro!

Está en las cosas más roñosas
mi corazón en agonía;
¡tiene una belleza espantosa
el alma de la porquería!

Quiero ser simultáneamente sombra y luz, raíz, hoja y fruto,
y condensar inmensamente
toda la vida en un minuto.

Mis pensamientos, ciertamente,
continúan mi anatomía:
si mi organismo es eficiente,
eficiente es mi ideología.

Viví hace site mil inviernos,
ya no me acuerdo en qué lugares;
tengo unos anchos gestos eternos
y unas costumbres bien vulgares.

Tienen ojos grandes y buenos
mis sensaciones más complejs;
he comido pan de centeno
y pastoreando albas ovejas.

La realidad colma estos cantos
universales y absolutos;
soy el más bruto de los santos,
soy el más santo de los brutos.

Si el agua es simple y el pan bueno,
mi corazón es pan y agua,
y porque es flor tiene veneno,
y escupe lava porque es fragua.

Mi sombra es la sombra del globo,
el universo está en mi ardiendo;
debí ser Dios, águila y lobo,
algo dulce, grande y tremendo.

Sangre de potro hay en mis venas,
cuajada de héroes en mi cráneo,
-cosas males y cosas buenas-,
y un gesto inmortal, momentáneo.

PABLO DE ROKHA, De el folletín del diablo, prólogo, extractos finamente seleccionados.

S.

pirámides nostálgicas

es el choque cultural más grande que tuve - me decía
cuando la gente en los semáforos aprovecha
los segundos para prosternarse.
un mundo entero dedicado a la alabanza.
y cuando, cinco veces al día, la ciudad
se vacía. se vacían las calles recovequeadas,
se vacían los mercados bulliciosos,
se inmergen todos en un silencio desaparecido,
para quedar solamente el canto
-¿armónico?-
del mujaidin en trance
de lo alto de la torre.
otro mundo entero.
y cuando notó una herida
en la frente de su guía, y le preguntó
cuál había sido el accidente, y éste
respondióle (sorry pero amo esa conjugación)
que era un cayo
que le había salido de tanto
frotar la cabeza contral el pavimento
-se me nota mucho? remató
-mmm... nooo, pasa piola, no te preocupís.

le dijiste

juntando las manos con tu sonrisa burlona,
y cuando viste su cara de desilución,
ahí entendiste, hernán culiao,
la profundidad de su fé
islámica.

puta
qué no daría por repetir la conversación..

las puertas

leyendo a Jim Morrison
decía que lo esencial de nuestro tiempo es
la escición entre actor
y espectador
(un ojo)
fui corriendo y se lo mostré a un amigo.
en el acto,
me sentí espectador.
entonces me volví actor,
y me puse a escribir esto
para decirte,
espectador:
¿rompamos la cadena?

Navajo

It was the wind that gave them life.
It is the wind that comes out of our mouths
now that gives us life
When this ceases to blow we die.
In the skin at the tips of our fingers
we see the trail of the wind;
it shoes us where the wind blew
when our ancestors were created.

Poemas, Pessoa

Tengo piedad de las estrellas
Que brillan desde hace tanto,
Desde hace tanto tiempo...
Tengo piedad de ellas.

¿No habrá un cansancio
De las cosas,
De todas las cosas,
Como de las piernas o de un brazo?

Un cansancio de existir,
De ser,
Sólo de ser,
O ser triste brillar o sonreír...

¿No habrá, en fin,
Para las cosas que son,
No la muerte, pero sí
Alguna especie de fin,
O una razón,
Algo así
Como un perdón?

jajajajajajajajajajajajajaja
pa la caga

¿Qué hace Bertoni en este blog?

polución nocturna de un blog

yo una vez soñe
con una mina muy wena...
y una vez que hube despertado
el escupo efectivamente
había caído

perdone la poca cosa

Sobre escupos y seguros de vida

Con una espalda agotada y un par de ojos luchando contra la fuerza gravitacional, Simón se encontraba en las puertas del dualismo Sueño-Realidad.
El sueño y la reflexión pragmática todavía no se polarizaban: Se estrechaban la mano verdadera: Esa que se dan dos hermanos vivos.

Y Simón se puso a pensar sobre los seguros de vida. Era sorprendente que un seguro de vida, fuera la prueba que evidenciaba el reconocimiento de los humanos para con la existencia de la vida. Si todo cliente de tal empresa feneciera, ¿Por qué se imaginará que la vida de sus hijos continúa?

Estoy desvariando palabras, estoy aturdido y sin razón. Acuérdate Simón que te falta tino, acuérdate de las puertas.

Y en esa agonía confusa, Simón se enojó. Escupió al cielo un gargajo (o pollo) (amarillo verdoso, criatura de una neumonía cariñosa).
Lógicamente (como sucede en los sueños), la flema ascendió pues Newton afirma que… (…) . Y luego bajó, porque Newton igualmente formula que "todo lo que sube…". Pero como Freud le advertía que terminar en ridículo puede ser causa de un trauma, nuestro fastidiado protagonista se crispó y decidió eludir lo que también le anticipaba Murphy: "si algo puede suceder, sucederá".

Así, mi abdomen se contrajo, y mi cabeza se irguió precipitadamente. Por fortuna me encontraba en una cama,,, perdón, en mi cama. Y sin olvidar la porfía del sueño, encontré un momento de lucidez al darme cuenta que el escupitajo no me caía en la cabeza: se había quedado en el sueño. Y la analogía se tornó evidente.

Mi realidad es al sueño, como la muerte a la vida.
Y así: la flema (o pollo) le pertenece al sueño finito, como el seguro le pertenece a la vida FINITA.

Ya tenía el argumento adecuado. La vida no continúa.
PADRES: ¡¡No se esmeren en creer que sus hijos seguirán creciendo!!

MIERDA… ¿Pero qué sucedería si el escupo cayera en el sueño mientras yo me encuentro despierto?

En ese caso, la vida sería navegar por dos realidades distintas, cuya continuidad no dejaría de existir por separado.

AMIGOS: sé que esto parece Mea culpa de Carlos Pinto. Sin embargo, no es tan descabellado. Si muchos creen que la vida continúa ¿Por qué no ha de proseguir el sueño también?

Y dale que dale redundado, me puse pesado.
Pero déjenme formular la última pregunta:

¿Qué pasa si despertando de esta pesadilla, se me desploma el gargajo del sueño en la realidad?

(Remate:
Un amigo vagabundo me respondió:
-Cuando sueño con mujeres sensuales,,, Naturalmente el escupo se despide en el (o del) sueño y se derrama en la realidad.

Pongámonos serios, por favor: la vida es una chacota.)

Simón.

Perro
para
Gato
Me duele la Nostalgia
Pero me gusta vivir el Pre senete
asi juego cn mi espiritu
y menos con mi mente
El problema
Mi cuerpo exigente
Agua
para fuego

P.

Cabros no seamos inSOLentes con el SOL

R. y S.

fuego estomacal

cualquier cuestión

en una reflexion matutina me pregunto sobre preguntarme
quisiera no estar haciendome preguntas
pero termino aceptando que
no me dirijo a mi mismo
entonces
dice
asi

aceptar no es resignarse
aceptar es permitirse entender

o
otro ritmo
sobre el mismo pulso:
aceptar no es recibir cocinado sin cuestionar
es liberar para ver tal como es, desvelar soltando
y desnudar es una pregunta
el gesto de la mano que desabrocha el sostén
también es una pregunta

confieso eso si
que a veces no me mido
y me vuelvo el violador del pensamiento
y me mando a la cana de mi mismo
enjaulado tras las rejas de demasiadas preguntas

contumbí contumbá

Errance ou la pensée du mileu

"L'errance, terme à la fois explicite et vague, est d'ordinaire associé au mouvement, et singulièrement à la marche, à l'idée d'égarement, à la perte de soi même. Pourtant, le problème principal de l'errance n'est rien d'autre que celui du lieu acceptable.

L'errant en quête du lieu acceptable se situe dans un espace très particulier, l'espace intermédiaire. À l'espace intermédiaire correspond en fait un temps intermédiaire, une temporalité que l'on pourrait qualifier de flottante. Ce temps flottant est le temps du regard sur l'histoire, où l'errant s'interroge sur le passé en même temps qu'il réfléchit sur son futur proche.

L'errant s'efface, devient silencieux, il se livre à l'expérience du monde, c'est pourquoi il ne peut y avoir d'errance immobile.

L'errance c'est certainement l'histoire d'une totalité recherchée. Car l'errance n'est ni le voyage ni la promenade, etc. Mais bien: Qu'est ce que je fais là?"

Texto: Alexandre Laumonier

Foto: Raymond Depardon

S.

tuición sólo es intuición

S. en cuanto a universalidades
una nota anodina de un cuaderno cualquiera

no puedo
enseñar
nada
que tu ya no sepas,

señalar
nada
fuera de tí.

R.

Destruccion
Para
Construccion

Dolor
para
Felicidad

Odio
para
Amor

Negro
para
Blanco

Chico
para
Grande

Hombre
para
Dios

Dijieron que el sol era eterno
y que era de los planetas el padre
Elijieron las verdes praderas, por su frescura, como la madre
El mar, era para ellos el origen,
la profundidad azul,
no ingenua pero pura y virgen

Tenían un respeto sagrado por el pasto, ser humilde que se deja por todos pisar
Y jugaban felices, concientes de su intuicion
Gritando llorado, riendo, todo lo aceptaban por que nada se preguntaban

Phil