La Historia sólo considera las cosas en conjunto. Es tal vez éste su recurso moral para evitarse el pensamiento de que, en cada guerra, con oro y con sangre se paga un poco de lodo. Secar una sola lágrima es gloria más honrosa que derramar mares de sangre...
L.B

¿Por qué hemos de aumentar la verdadera importancia de los actos humanos? Preciso es que la bola del Mundo gire incesantemente sobre su eje, y que todo el género humano dé con ella constantes volteretas. Es necesario vivir y morir, hacer el amor, pagar nuestras contribuciones y dirigir nuestras velas según el capricho del viento. Los reyes nos gobiernan, los médicos nos asisten con su charlatanería, los sacerdotes nos adoctrinan y nuestra pobre vida se pasa poco a poco. He aquí un soplo, una huella de amor, una gota de vino, una leve sombra de ambición, un ensueño de gloria, de combate, de devoción y en fin, de polvo...

L.B

Obituario

A.:L.:G.:D.:G.:A.:D.:U

Ha pasado a decorar el O.:E.:
nuestro respetado blog.

Se despide el G.:M.: y la logia sinwata.

"Nuestro intercambio comercial ha crecido más de un 600% y la inversión de la India en Chile, ha sido extraordinaria en áreas muy relevantes, así como la exportación nacional a ese país", resaltó Bachelet, quien hoy usó un traje típico de la India.

Y LA WATITA MICHELLE?
LA TIENE ARRASTRADITA O CON MONEDAS?

S.

Maria Mulata

pa motivarse pal jueves

los gaiteros de san jacinto

yo vivo en un campo alegre
en el medio de la savana
y cuando el ganado brama
canto para entretenerme

coro
yo me voy, yo me voy, yo me voy... pa campo alegre
ay si me voy pa campo alegre
pero mi amor que no se quede

en el campo adonde vivo
junto con mi compañera
ella es la que me consuela
cuando me encuentro afligido

coro

a las cinco de la mañana
salgo a regar mi cultivo
despues me la paso tranquilo
recorriendo la savana

yo quiero vivir asi...

más americanismos

No; no sabemos qué hondos desapegos llevamos con nosotros y que tal vez mal juzgamos, pues bien pueden ser desapegos impropios en los hijos solares (Apolo) pero tal vez no en nosotros, frutos del ''error'', de un sino nocturno y regalado. Quién sabe qué levedad lleva consigo ese tiempo, esa Mnemosine o temporalidad que heredamos. Y al decir tiempo se habla de vida y muerte. Vida de vigilia y recato que tal vez no produzca tumbas graves y densas, mas que se levanten apenas como saludos para reiniciar nuestra gratitud o gracia de un pasado.
Un modo propio de temporalidad es a su vez un diseño de la muerte que se asume y la muerte que va configurando el pasado. Puesto en trance en ese filo de pura temporalidad de vigilia y recato, en ese paso que acaso busque con su torpeza más la graciosa liberalidad del andar que el aplomo - otro fundamento del pie - de suerte que venimos por otro camino ya no a ser hijos de la Proeza sino nietos de ella. Así, la extensión, el andar, reconoce nuestro paso y con ello la filiación más que la genealogía, este modo de andar que tal vez lleve en sí lo extenso y no el recodo : el horizonte de una cima inalcanzable y nevada o de una pampa ilimitada sin una sola vertical o este conjunto aparentemente homogéneo, pero siempre distinto, de las selvas nunca vírgenes y de nuestros cielos, que nos son aún desconocidos, porque no conocemos nuestro mar interior, del que hablaron Oviedo y nuestro Ovalle; y de este otro inmenso mar que nace junto a nosotros como este mar que nos yace ignorado: el Pacífico. Vocación y llamado. Un mar por otro. De un mar al otro.
La estrofa con un vago fondo melancólico que puede sonar a evocación más que a admiración y con ello destila una sutil tristeza que a modo de antiguos peanes nos canta nuestra condición de hijos de América: desapegados, no solares, en el peligro, al par que en el encanto mismo de quien es regalado, aún, en la forma inusual de levantar un pasado.

¡oh desapegos que uno mismo ignora
antiguas gentes nocturnas
a quienes el peligro abre sus ofrendas
y la primera tumba inútil
donde con gracia
comenzar otro pasado!

G. Iommi. Introducción al primer poema de Amereida (pa variar)

yo también me pillo en desapegos que no me confieso